Maria Marchesi

POESIA ITALIANA CONTEMPORANEA

dalla PREMESSA DELL’AUTRICE a - “L’occhio dell’ala” – Lepisma, Roma 2003

Premio Viareggio Repaci 2004

E’ una strana vicenda poetica la mia. Scrissi le prime poesie in un ospedale psichiatrico. Scrivevo e strappavo. Trasformavo in versi tutto ciò che mi accadeva, pensavo o percepivo.

[…]

Non stavo meglio scrivendo, anzi… Per anni comunque non potei fare a meno di annotare idee e sensazioni e di rincorrere forsennatamente le immagini che mi nascevano da dentro e m’inseguivano come fantasmi. Era come se dovessi purificare il mio corpo da un accumulo di scorie ingombranti, ma non volevo che quelle scorie andassero a finire nelle mani di qualcuno, non mi piaceva essere compatita.

Quando poi i manicomi sono stati chiusi e sono stata riconsegnata a me stessa (con tutte le difficoltà che si possono immaginare), ho ripreso a scrivere. Intanto avevo fatto molte letture, di poeti soprattutto, e sentivo che i miei versi non erano peregrini e che avevo voglia di farmi leggere. Così inviai un mannello di composizioni ad Andrea Zanzotto e a Geno Pampaloni. Le risposte furono immediate: Zanzotto, con due cartoline postali, mi parlò di “consapevolezza autentica, di grande poesia” […] Pampaloni sottolineò “la musicalità… il senso acuto del paesaggio, la malinconia di fondo che non arriva alla disperazione”[…] Diceva: “E’ poesia alta, una sorpresa che sconcerta ed esalta” e mi segnalò a Enzo Siciliano, a cui le poesie piacquero moltissimo al punto che mi affidò a Sandro Veronesi per farmele ospitare su “Nuovi Argomenti”. Ecco uno stralcio della lettera di Enzo Siciliano: “Sono versi talmente belli che avrei voluto scriverli io. Siamo alla vertigine lirica, al ritmo di una samba diabolica e innocente” ed ecco uno stralcio della lettera di Veronesi: “La ringrazio di averci inviato i suoi ‘brevi lamenti’, che abbiamo apprezzato. Li pubblicheremo (forse non tutto ciò che ha inviato, ma quasi)”.

Ancora aspetto che le mie poesie escano su “Nuovi Argomenti” e che la casa editrice alla quale Zanzotto mi aveva affidato mi editi in volume. […]

Dopo la pubblicazione di questo primo libro e di un secondo dal titolo “Evitare il contatto con la luce” sempre con Lepisma, Maria Marchesi ha fatto perdere le sue tracce. Sappiamo che è morta qualche anno fa.

*

Fu quando apersi gli occhi e vidi l’alba

e conobbi il principio dell’azione

che vidi il mio corpo in agonia

e l’anima separata dai miei occhi.

Mi soccorse la parola, la sola ombra

che ha sangue e carne,

mi dette la pietà che occorreva.

*

Sempre più cieca arranco

tra decoro e audacia, provo

a districarmi dal consenso

per trovare un appiglio e dirmi addio.

Non ho possibilità di redenzione,

la morte mi troverà affacciata al balcone

degli inganni e la tristezza

avrà la faccia della tua sconfitta.

Sospeso è il passo verso l’inferno, piove

da secoli un dolce delirio morto.

*

Nell’istante in cui l’essere mi frana

e si distorce in abbagli avvizziti,

nel pallido nulla inconsistente, io vedo

me distesa in un lenzuolo, rosso di sangue,

che si restringe e geme.

So di avere perduto il paradiso,

d’essere entrata nell’oppio del passato

che si traveste in scaglie minute

e diventa aghi perforanti.

Quale la distanza tra me e la pietra,

tra me e il pino su cui canta il cielo

cieco di arse pupille? Sono oltre la morte,

oltre il dilaniarsi degli eventi.

*

E’ offesa la carne, la pelle,

gli occhi, le mani. E’ offesa

la mia anima che ha trovato

calcare e grumi di tempesta e morte

nel suo giardino di chimere. Un fiotto

di larve si spampana per l’aria,

una parte di me ancora combatte

per non cadere nel logoro dondolare

del non dolore,

del non esistere esistendo.

*

M’inseguono camini accesi querce

con occhi gialli. Oche deformi

in posa per la foto ricordo.

Un improvviso roteare di lame

un sibilo di sfere di nuovo conio,

aspidi morti che cadono dal cielo.

Imprecisati luoghi dove s’arenano

uragani dispersi, lucciole

addestrate al combattimento.

*

So che il dolore in parole è appena

un venticello di stracci, murene nell’acquario.

Ma io sono stata morta per troppi anni e adesso

sono oltre la velleità del dolore e oltre la comprensione

che sillabe su sillabe possano dare.

Il mio scrivere è soltanto un buio errare

tra funeste stazioni diroccate, tra binari spenti

che tracciano disegni angusti, stenti

ricoveri di stelle cadute nelle pozzanghere.

POESIA ITALIANA CONTEMPORANEA