L'Aquila, 6 Aprile 2009 - Per non dimenticare - Poesie di Antonio Alleva, Daniele Cavicchia, Vito Moretti, Cristina Mosca, Anna Ventura

Possa l'invisibile fisarmonica che già risfuma l'estate dietro gli orti
possa ancora cantare
cantare ancora cantare
possa addolcire, questi momenti di alta friabilità voluti dal Custode

possa tenere a lungo compagnia

a chi s'è ritrovato per destino la beatitudine l'incendio
e l'io



Antonio Alleva





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LEI SIEDE IMMOBILE COME IL DOLORE


Lei siede immobile come il dolore.
Ciò che vede sono macerie, ciò che resta
è quello che trema nelle sue vene.
Lei aspetta e no ha voce,
nessuno ha risposto nel silenzio imperfetto.

Una casa è dove tornare
la distanza non darà la misura
della conoscenza, quella abitava lì,
nell'angolo del focolare, sull'impronta
conosciuta della poltrona, nell'angolo segreto
dove ogni parola era una promessa.

Un mattone non è una casa
eppure un nuovo inizio,
quello che vede è una sedia vuota,
un tavolo disadorno sopravvissuto al proprio ospite.

Dei nomi sono rimasti, suoni duri
di parole senza colpa, parole
inconsapevoli della loro morte.
Quello che resta non è ciò che era
ma non permettere che un giorno trascorra invano.



Daniele Cavicchia





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L'AQUILA 6 APRILE 2009

ad Anna Ventura

I

Nella tua casa straziata
ho visto ancora i gerani
al balcone e una rinata promessa
di futuro. Il cuore respira tempeste
e schianti, ma per arduo che sia
dà nome di creatura alla tua anima
e metti piede dove tutto sembri vano,
lascia crescere di nuovo la luce
che ti è poesia. Hai una corazza
sui lumi spenti, e tanto amore:
il pegno che pure ti resta
dell'oggi che svela ferite.



Vito Moretti





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QUI DOVE IL CUORE TREMA


Ogni silenzio è tuono
quando il tuono ha preso il silenzio.
Nuda,
io
davanti a chi ha perduto.
Ricca,
sulla terra spoglia.
Profana,
qui
dove il canto trema.



Cristina Mosca





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NERE E TREMULE


Ci sono momenti in cui sto quieta
in questa casa di transito,
dimentico che troppi libri
sono rimasti lì,
nelle stanze abbandonate e fredde.
Qui c'è il sole quasi sempre,
dal terrazzo si tocca il mare.
Gli amici telefonano,
mandano messaggi, insomma
c'è aria di consolazione.
Ma nei pranzi ufficiali,
nelle riunioni d'impegno, dovunque
si parli, si rida, si ascolti,
improvvisamente divento sorda,
muta, assente: è il lutto
che bussa alla mia porta
e mi spiega intorno
le sue garze nere e tremule, percorse
dalla polvere degli astri ostili.



Anna Ventura





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da: LA PAROLA CHE RICOSTRUISCE (poeti italiani per L'Aquila)
a cura di Anna Maria Giancarli
Edizioni TRACCE, 2010, Pescara

Vito Moretti - Cinque poesie in dialetto abruzzese -

Addore la terre

Addore la terre

che m’à fatte nasce,

ascodde lu mare

che m’à fatte cresce.

Ècchele lu paesa mé,

addó’ ogne suspire è na mijìche

che casche da lu core

e ogne sindì è na zuffelate

de ggele che te fa rèsse

mute.

Odoro la terra

Odoro la terra / che mi ha fatto nascere, / ascolto il mare / che mi ha fatto crescere. / Eccolo il paese mio, / dove ogni sospiro è una briciola / che cade dal cuore / e ogni sentire è una soffiata / di gelo che ti fa essere / muto.

Nu ruvanèlle

Só gne nu ruvanèlle

che se spèrde e s’aretrove,

che ppare secche e po s’avvive

quande cale lu vendelare.

Poch’a ppoche -gna l’óme dicese

’mbare stu cambà (è ccerte),

ma na paure m’avvilisce e me cummatte:

de ’remané pe ssèmbre vagabbonde

e ’mmascecà -ci pinze?- fum’e vvènde,

parole e ccasïune.

Un rigagnolo

Sono come un rigagnolo / che si perde e si ritrova, / che pare secco e poi va in piena / quando giunge la tempesta. // Poco a poco -come dicono- / si apprende questo vivere (è così), / ma una paura mi sfibra e mi arrovella: / di rimanere per sempre vagabondo / e masticare -ci pensi?- fumo e vento, / parola e tentazioni.

 Vecchie paese

Vulesse spèrdeme dendre a sta nebbie,

che me s’ajotte, dendre a stu strafonne

de vecchie paese che pare scite

da nu dellùvie lundane

o da nu ’mmèrne che piane piane

si stenne verse abbrile, a ciaulijà

nghe li hatte.

Ma tè poche da scappà

chi de matine pènze a lu scure

de la sere o fa jummèlle de recurde

a ogne pindone

e arevuscégne longhe longhe

tra vejje e ssonne

la catene de cende nume: cende

retaje de làmie che fa nu monne,

na mijìche de giuvinezze,

forse la storie de n’òmmene.

Vecchio paese

Vorrei smarrirmi in questa nebbia, / che m’ingoia, in questo abisso / di vecchio paese che sembra uscito / da un lontano diluvio / o da un inverno che piano piano / si stende verso aprile, a ciarlare / con i gatti. // Ma ha poco da fuggire / chi di mattina pensa al buio / della sera o fa gomitoli di ricordi / in ogni angolo / e fruga lungo lungo / nel dormiveglia / la catena di cento nomi: cento / riquadri di soffitto che fanno un mondo, / una briciola di giovinezza, / forse la storia di un uomo.

Ma l’àngele de la notte

Só magnate lu pane de la descordie,

só bbevute lu vine rosce de la Cannelore,

só huardate dendr’a lu fonne d’ogne ppréte

c’ajjotte un’a-une li cende pinzire

e nen me lasse ma’ capace;

só messe l’alme

sopre a la lùtema scénne de sole,

só caminate a rrecchia tese

addó’ lu sonne arecape addru sonne

e ’ddó’ c-i-à cresciute (nu jurne)

la pacinzia longhe de la speranze;

só ngertate nghe ffile de ferre

e sgréje de curalle na vela stracche

de bunacce, na nùvele ramenghe

che more arrete a la lune

e nu lamende de cambane

c’annàzzeche a la condróre.

Ma l’àngele de la notte

(e chi cci-appure pecché) s’à fermate

sott’a ll’olme gne n’alme de prihadòrie

che tòzzele sajjènne m-baradise,

e lu cora mé, strette a li signe

de tanda primavere spirze a la jlate

de ste ruvanille de storie,

è na melella verde,

nu nide addó’ ’revanne

m-bunde de pede e a vvodde ngenucchiune

le parole abbrusciate, le parole

che tènne mute lu ciele

e c’arrànghene condrovéne

piane piane.

 Ma l’angelo della notte

 Ho mangiato il pane della discordia, / ho bevuto il vino rosso della Candelora, / ho guardato nel fondo d’ogni pietra / che inghiotte uno ad uno i cento pensieri / e non mi lascia mai persuaso; // ho messo l’anima / sull’ultima ala di sole, / ho camminato a orecchio teso / dove il sogno sceglie altro sogno / e dove è cresciuta (un giorno) / la pazienza lunga della speranza; // ho ricucito col filo di ferro / e schegge di corallo una vela stanca / di bonaccia, una nuvola raminga / che muore dietro la luna / e un lamento di campana / che dondola a controra. // Ma l’angelo della notte / (chissà perché) ha sostato / sotto l’olmo come un’anima del purgatorio / che bussi salendo in paradiso, / e il mio cuore, stretto ai segni / di tante primavere disperse al gelo / di questi rigagnoli di storia, / è una mela acerba, / un nido dove tornano / in punta di piedi e a volte in ginocchio / le parole bruciate, le parole / che hanno muto il cielo / e che arrancano controvena / adagio adagio.

Addonna va stu sfrìjje de vènde

Addonna va stu sfrìjje de vènde

che sajje da la Marine,

che corre, s’azzeffonne,

pare na lame de curtelle

e a cende e a mille si trascine a bballe

li pinzire?

Dove va questo sfrigolo di vento

Dove va questo sfrigolo di vento / che sale dalla Marina, / che corre, si precipita, / sembra una lama di coltello / e che a cento e a mille si tira giù / i pensieri?

da: "L'Italia a pezzi"

Antologia dei poeti italiani in dialetto e in altre lingue minoritarie tra Novecento e Duemila

Gwynplaine edizioni, Camerano (AN), 2014

A cura di Manuel Cohen, Valerio Cuccaroni, Giuseppe Nava, Rossella Renzi, Christian Sinicco

Collana Argo diretta da Valerio Cuccaroni

Vito Moretti

POETI ABRUZZESI CONTEMPORANEI

Vito Moretti vive tra San Vito Chetino, dove è nato, e Chieti, dove risiede; è docente universitario, scrittore e poeta in lingua e in dialetto. Ha esordito meno che ventenne e ha tenuto incontri culturali e letture di poesie in Russia, in Francia, in Irlanda, in Turchia, negli Stati Uniti e in altre località, sia in Europa che in Italia.

Dopo alcune “plaquettes” (riproposte nel vol. Una terra e l’altra. Ristampe e inediti. 1968-1979, a cura di Massimo Pamio, Pescara, Tracce, 1995), ha pubblicato N’andìca degnetà de fije (ediz. premio, Catanzaro, 1984), La vulundà e li jurne (Roma, Ediz. dell’Ateneo, 1986), Temporalità e altre congetture (Bologna, Cappelli, 1988), Déndre a na storie (Firenze, Editoriale Sette, 1988), Il finito presente (Roma, All’Insegna de «L’Occhiale», 1989), Le prerogative anteriori (Udine, Campanotto, 1992), Da parola a parola (Bari, Laterza, 1994), ’Nanze a la sorte (Venezia, Marsilio, 1999), Di ogni cosa detta (Pescara, Tracce, 2007), L’altrove dei sensi (Lanciano, Carabba, 2007), Con le mani di ieri (ivi, 2009), Luoghi (Chieti, Tabula Fati, 2011), La case che nen ze chiude (ivi, 2013), Dal portico dell’angelo (Pescara, Tracce, 2014),  Principia (Chieti, Tabula Fati, 2015), Le cose (Tabula Fati, 2017).

Ha pubblicato anche tre vol. di narrativa: Nel cerchio della tartaruga. Prose, incontri e qualche storia (Chieti, Métis, 1996), La polvere sul cucù (Chieti, Tabula Fati, 2012) e Il colore dei margini (ivi, 2014) e un romanzo, Le ombre adorne (ivi, 2016).

I suoi interventi teorici compaiono in V. Moretti, Le ragioni di una scrittura. Dialoghi sul dialetto e sulla poesia contemporanea (a cura di Enrico Di Carlo, Pescara, D’Incecco, 1989).

Nel campo della saggistica, Moretti ha pubblicato numerosi studi sulla cultura dal Settecento al Novecento, con particolare riguardo alle aree del verismo e del decadentismo e a Gabriele d’Annunzio, di cui ha reso noto carteggi e scritti inediti; ha promosso numerosi convegni e seminari sulla letteratura abruzzese e nazionale, con la stampa dei relativi Atti, e ha curato l’edizione critica o la riproposta in volume di opere di vari autori.

Moretti, infine, è responsabile di alcune collane editoriali, sia per la scrittura saggistica che per quella creativa.

Per la sua attività di poeta ha ricevuto prestigiosi riconoscimenti (fra cui l’«Acciaiuoli», il «Versilia-Marina di Carrara», il «Tagliacozzo», il «Bari-Magna Graecia», il «Premio Alghero», il «Pisa-Calamaio di Neri», il «Montesilvano», il «Pescara», lo «Scanno», il «Pontremoli») e lavori monografici redatti da Massimo Pamio (Il filo lungo della parola. Contributi per una lettura di Vito Moretti, Chieti, Vecchio Faggio, 1991), da Vittoriano Esposito (Segni di scrittura. Aspetti e temi della poesia di Vito Moretti, Roma, Bulzoni, 1994), da Dante Cerilli (L’enigma e la forma. Introduzione alla poesia di Vito Moretti, Bari, Laterza, 1995), da Toni Iermano (Nelle più care dispute. Vito Moretti e i suoi trent’anni con la poesia, Roma, Bulzoni, 1998).

La sua bibliografia completa compare in Studi offerti a Vito Moretti, a cura di Gianni Oliva, Lanciano, Carabba, 2012, pp. 269-293.

La mia terra è questi segni

La mia terra è questi segni

di costola, queste vicende stipate

alla lenta cronaca della pietra

e del mare, è questo consumo di sandali

sul greto in cui sostarono monaci e gabbiani

e stanchi pellegrini di ritorno

alla cenere del focolare.

Ma tu, Signore, fa che io

resti a lungo qui

– ascolti o non ascolti la stretta

della casa vuota, vada

o non vada oltre la meridiana

che altri hanno posto per l’ora

dei vivi e dei morti –. Ignoro cosa

mi darà il cielo di settembre

o la stagione che giunge col sonno

degli abeti e dei mandorli, ma ne intendo

uno per uno i fremiti, so,

conosco osso per osso e in ogni vena

questa mia terra, o Signore, che ha

il tuo volto prodigioso

sul telo dei monaci e il tuo calvario

nella carne degli uomini, in me

che serbo storie e cicatrici.

Eppure non chiedo un’altra giovinezza

né un cielo estraneo al broncio

e all’ansia. Io recito la tua voce

nel corpo che invecchia, mia terra,

il tuo esistere nel filo pigro

delle mie parole, il tuo trascorrere

e il tuo restare mentre già ti allontani

di nuovo e ti fai punto

di paesaggio, forma di altri resti

e nomi, nomi da ricordare.

Oggi per ore ho lavorato

Oggi per ore ho lavorato

accanto a due mucchi

di parole, uno

di buone e mansuete, l’altro

di burrasca. Ho costruito

altalene, tetti

appena sopra la testa,

un letto con matite

colorate, la candela

e i recinti per l’inverno.

Ho faticato a sistemare

la porta e il cancello,

i quattro piedi del tavolo

e i legni per la settimana ventura.

Potrei ora dire che vale la pena

di starci, coricato con un boccale

di vino, a sfogliare libri dal mucchio

o a ripensare storie, al pesciolino

rosso, ai versi da mandare

al macero, ai poeti accalappiatori

di targhe e battimani. Qui

si fa vita di provincia, si scrive

e si legge, e si resta un po’

dimessi, un po’ cafoni,

ma liberi di dire

ciò che si pensa

e fermi ad ascoltare

anche i fantasmi, il tenero

che viene all’intorno

e che rallegra.

Massére lu fredde

Massére lu fredde

s’accénne e da bballe

v’è fitte na nèbbie che sajje

e se spanne. Lu mare

se fa cchiù lundane

e lu vènde mo pare ca dice

nu nome, na voce: è quelle

de n’angele, è quelle

de mamme. E apprèsse

nu cande liggire liggire,

nu fiate

pe famme sta bbone,

na mane 
            pe famme addurmì.

Sulla distesa già piove

Sulla distesa già piove

e il vento stipa foglie

e peccati nell’androne dei capricci  

e delle roche moldave. Viene freddo

sotto l’abito ancora estivo  

e tossisce la rossa  

che incartoccia bignè

per la sera. Più ardito,  

chiama due volte il grasso

camionista, perlustra

con la mano a visiera  

il buio del cortile, fa cenno,  

riprova, col vetro tirato giù,

e una pigra sagoma  

punta verso i fari, patteggia  

la virtù cruda  

della sosta, la pausa  

nel suono liquido del traffico. E la mente  

in quei passi di comparsa  

mi scioglie l’eco

d’una canzone, Nanì, di Pierdavide

Carone, lo schianto d’una falena  

che non sa in che poco lume  
            lei si bruci.

So jttàte la chiave

So jttàte la chiave

pe cresce, so scagnate le carte

pe corre, so ĵte raménghe

pe terre e recurde, e dapù

a nu passe me so vuta fermà,

e nu passe che sèmbre aremane

e che arréte te porte,

arréte ti vusse.

Tu sei lì che dormi

Tu sei lì che dormi,

ignara,

mentre io osservo

il tuo viso. L’alba è simile

alla tua bocca di pane

e il buono del mattino

è uguale al sorriso

del tuo risveglio, al tocco

delle tue mani che passano

sulle mie. Mi faccio tuo cuore,

parola che tu soltanto possa

udire, respiro che dal mio petto

colmi il tuo e ti conservi.

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