William Cerritelli

POESIA ITALIANA CONTEMPORANEA

FRAGILE ROCCIA
Tabula Fati 2016

Prefazione di Lucia Vaccarella

Postfazione di Franco Pasquale

(dalla quarta di copertina)

     Una raccolta di poesie che riunisce le emozioni di dieci anni, emerse viaggiando per il mondo in compagnia dei sentimenti.

      Le speranze, e certamente anche le illusioni, di una vita vissuta alla luce di una utopia per la quale vale la pena continuare a vivere e battersi, anche se la luce è fioca, se le false primavere hanno soffocato l’entusiasmo, se il cuore è stanco e provato.

     

      La poesia è vissuta quale tempo sospeso, perduto e ritrovato, un sommesso rapimento melanconico, una carezza per sé stesso, una consolazione per le insufficienze dell’esistere, un conforto al proprio malessere per un mondo che il poeta sente molto diverso da quello per cui ha sperato e militato in politica, la narrazione infine, di una visione e di una speranza. È un percorso a ritroso nel tempo, lungo la storia di chi voleva un mondo diverso, ed oggi lo sogna ancora, ma ha guadagnato la coscienza dell’utopia.

      

 Marco Solfanelli

 C’è in questi versi come un’eco prolungata di illusioni che si stemperano, come tutto il resto, nel fluire del tempo. E sono poche le cose che hanno composto queste illusioni, così lontane dalle illusioni mitologiche di un Leopardi: l’amore, l’impegno, una più salda visione della vita e della storia. La poesia di William Cerritelli vuole essere dunque l’ombra di quel piccolo nucleo di speranze, un’ombra che si è allungata fino a sparire nella sera della vita. Questo se si rimane alla superficie del testo, perché in profondità si muove un complesso magmatico di sentimenti (e qui sono certo più i sentimenti che i concetti a prevalere sullo smarrimento) ben rappresentato dalla presenza quasi ossessiva di  termini che rimandano al campo semantico dell’ascolto, della vibrazione della parola: suono, musica, canzone, canto, grido, udire, ascoltare. Una parola che per essere stata così intensa da esprimersi in frequenza sonora, si è poi asciugata nell’altro termine opposto e complementare: il silenzio. La dicotomia suono/silenzio funziona nella poesia di Cerritelli come la spia di quello che si diceva delle speranze e illusioni, ma a un livello più profondo, che rivela o genera una ulteriore e diversa illusione o speranza, quella che ancora persiste e si diffonde nei suoi versi, di una voce nuova che possa parlare al di là del frastuono del mondo (“ogni rumore è vano incitamento”). Se fosse possibile azzardare, si potrebbe dire che in una poesia essenzialmente laica, esiste come una vocazione religiosa, intesa in senso di apertura a un significato rivelatore e ultimo della realtà. Non a caso il negativo di questo sentimento profondo è il “meccanismo” della vita o del cosmo, qualcosa che esclude il significato, o lo rimodula secondo le lingue morte della tecnica e della prassi storica. Il poeta che è ben consapevole dei “passi perduti”, i suoi e quelli degli altri, non si piega a questa logica da orologiai, a questa terra desolata di parole incapaci di dire, e a tratti sembra rinnegare perfino la voce della poesia: “la poesia di rumore ed acqua sporca/molto più intensa di quattro versi in croce”. Ecco il cuore del percorso sentimentale di un poeta poco incline a cedimenti estetici, che vuole o desidera una riconciliazione con l’essere, qualcosa che superi le discordanze della storia, sua e di tutti. E nasce così anche una involontaria estetica, quella per cui a contare sono “i buchi” nelle anime dei poeti, la loro disposizione morale, non l’adesione a una scuola o a una poetica (non a caso ricorre il nome di Cesare Pavese), non le certezze miserabili che si affermano come carriere, ma le “rotte sgangherate”. Eppure, anche se involontariamente (forse) egli si serve di collaudati elementi retorici, che adatta al movimento sotterraneo del suo poetare. L’apostrofe di montaliana memoria, qui però rivolta a se stesso, quasi a indicare uno sdoppiamento fecondo di dialogo, una tensione verso ciò che è stato ed è e sarà, ricomposto in un’unità fittizia e drammatica. Perché non c’è nostalgia in questi versi, non c’è desiderio di ritorno, ma scavo di conoscenza accompagnato da amarezza, lucida e in fondo anche densa di pietà. Un altro elemento retorico, sorprendente ma non troppo, se si pensa al richiamo a Pavese, è la metrica che, in un modo o nell’altro, ruota attorno al perno dell’endecasillabo, verso quanto più vicino alla prosa, di cui imita l’andamento sintattico, rimanendo lirico. E in fondo in ciò si riassume anche il senso complessivo di questa poesia, radicata nella storia ma protesa verso un orizzonte ideale che trascende la storia inverandola, o almeno giustificandola.

                                                                                                                       Lucia Vaccarella

AL LIMITE DEL MONDO SULLA VITA

Sole che splende in bocca del mattino

poi quella pioggia, però nulla cambia.

Anime libere serbano il ricordo

di chi sparì lasciando ancora un suono.

Lingua di creoli che già ti confonde

come confuso è ancora il sentimento

il sentire che sempre prende il cuore,

che il corpo alberga al pari di ferita.

Distanze che si aprono leggere

fan percepire quanto è relativo

l’andare per la strada presso casa

o persi per il mondo ad una meta.

La meta si, quella che non appare

che pare già incantare il tuo racconto

di scintille non fatue, ma serene

adesso che non sai più dove andare.

Non fa paura più lo sconosciuto

Il vecchio peso aiuta a rafforzare

la speranza del vero, quando  appare

la sera del tuo passaggio al mondo.

ACCADE PER CASO

Espressioni contrarie rompono il silenzio,

a sud venti impetuosi smuovono le nuvole

in tempeste che spazzano la strada

di chi non ha pensato a ripararsi.

Poco a poco la notte si distende

senso alla vita, scrupolo incostante

tenerezza perfetta assegna al giorno

minuti di pazienza assorti e calmi.

Restituisci al pianto il proprio sale

che sentano se in loro si risveglia

i viventi che insieme hanno ascoltato

dolore dei destini nati male.

Si è spento lentamente il ritmo rapido

che lascia il posto a una modesta nenia

e pochi versi e note lente e tenui

cantano già un silenzio assai presente.

PIETRE SUL MONDO

Pietre sul mondo rotto di passione

....almeno mi restasse qualche suono,

almeno osasse il canto farsi vivo.

Son reiterate scosse al piè del tronco

di un albero ch’è stanco di stagioni,

mill’anni e più di false primavere.

Annunci fatti senza che il tuo cuore

sentisse il tempo di quanta menzogna

si annidava in  parole assai gentili,

conti precisi senza mai un errore,

precise descrizioni di quel vuoto

nel quale annega il mondo di coloro

che dell’oblio fan stella polare

del nulla che ha perduto l’universo

in mille sensazioni sottopelle.

Di quando in quando un guizzo di dolore

poi tutto arriva dritto alla stazione

chissà se un giorno si vedrà la luce.

SNATURATE ORBITE

A volte il tempo non ti lascia ricordare

Solo il rimpianto resta come fonte

di note molto stanche e ancora vive

perché il suono di una voce le fa tali

ed il tuo il sentimento le compone.

Però ti resta facile guardare

tanto indietro che è difficile vedere

quelle mappe che un tempo hanno indicato

al mondo una speranza, a te il calore.

Ti senti ormai confuso in quelle strade

di gente tutta uguale e assai intonata

ai tempi di un cantare senza ritmo,

privo pure di qualsiasi melodía

che suona tutto facile, già visto.

Hai visto scomparir la gentilezza

tutto si esprime in algebriche certezze

la somma è uguale a zero, come sempre

soprattutto per te, che ti ci perdi

e ti rincula dentro un suono sordo,

e il tuo cuore stanco si affatica

cercando a tutti i costi la ragione

di tanta indefinibile idiozia

di tanto inascoltabile malsuono,

delle parole dette senza il cuore

dopo mille ripetuti  inganni.

Tutto si infila in vicoli deserti,

la nebbia lo nasconde, il cuore tace.

E' INUTILE GIOIRE

A poco a poco il cielo si avvicina

le nuvole nascondono il gran caldo

la pioggia tropicale lava il mondo

mentre trascina a valle quella terra.

A me pare che il mondo non sia stanco

né sia felice della sua memoria,

pensi soltanto a vivere il momento

dimenticando che cos'è la storia.

Milioni di minuti persi a ridere

a contar su qualcosa che non c'è

a lesinare sopra la coscienza

a limitare i propri sentimenti

e adesso che faremo, chi lo sa?

Nella mia anima si alternano i momenti

si danno il cambio in fila i sentimenti

vergogna per la gioia che io sento

dolore del dolore che si dà

immensa solitudine un momento

ed un momento dopo la speranza

che libera la mente dal tormento

di quanto non si è fatto sino qua

e ormai non è possibile cambiare

ché tutto si aggroviglia e non si muove.

Non so se ho costruito la prigione

dove i miei giorni scorreranno lenti

oppure se mi costa libertà

che pure sono andato indovinando

per le strade del mondo che ho incontrato

nessuna volta uguali, assai mutanti,

ma sempre piene delle mille pene

che tutti vivono, senza mai sapere

perché quello che è giusto non accade.

Folla di nomi, difficile a capire

mentre il sole esce timido quaggiù.

 POCO PIU' IN LA'

Più passa il tempo

e più non scrivo niente. 

Fa notte presto al fine dell'estate:

ai tropici fa notte in una volta,

come se dietro al mondo, ben nascosto,

stesse un signore che spegne quella luce

che lungo il giorno ti abbagliava a picco.

Più passa il tempo

e più non so che dire.

L'angoscia è già finita e viene il giorno

dopo notti di freddo nelle vene,

perché ti manca amore, come l'aria,

mentre la grande strada che tu vedi

non si riposa mai, attorno all'orologio,

un movimento senza molto senso

che già non vedi più, non puoi apprezzare

perché ti manca adesso anche la voglia

perché vuoi ceder passo senza amore

senza paura, senza più rancore

ai miti sciocchi, alle promesse false

che hai ascoltato con indignazione

tutte le volte che ci hai fatto caso,

quando il guardare si posava sopra

ai gesti stanchi, ripetuti invano

quando l'udire  sentiva raccontato

tutto l'orrendo armamentario di parole

che inganna chi vuol essere ingannato.

Più passa il tempo

e più le stesse cose.

E il tuo capire certo non aiuta

solo a chiamarti fuori ti é servito,

da una partita che non vuoi giocare

perché mentire non si addice al senso

di quello che hai passato nei tuoi giorni.

Così ricordi a volte inaspettati

o senza senso, come dice la tua amica

che per amore a te, cerca di dirti

che non vale sciupare il proprio umore

per chi non ha la voglia di ascoltare,

per quelli che considera fatica

l'uso della coscienza..... a navigare

per mari aperti, con bussola e sestante

ma senza costrizioni alla tua rotta

perché ti senta libero di andare,

ed anche perché senta la fatica

di non avere un ordine che scrive

quel che si deve e non si deve fare.

Forse poco più in là qualcosa arriva,

e adesso stai pensando a quegli sguardi

alle anime per cui ti sei stupito,

a chi ti ha regalato senza premio

la sua presenza silenziosa e attenta

ed ha vegliato i sogni tuo malgrado,

raccogliendo l'anima in pezzi per cantare

che l'amore è di un altro continente,

e per questo è soggetto al cedimento

a dispetto di chi già sta vivendo

direttamente, senza più aspettare,

o aspettando senza un elemento

che potesse provare a chi non crede

che stavi per venire, e camminavi,

spesso sfiorando il limite del vero

per accorgerti che ancora si poteva

dar alito a speranza (o ad illusione?)

sino a incontrare in strada quella mano

sicura e ferma di chi sa come amare,

e cura le ferite della vita,

e non può più aspettare di incontrarti.

Adesso si, che occorre fare il conto

guardare quelle rotte sgangherate

fissare bene nella mente fresca

il limite e l'inganno del presente

spiegare la speranza addormentata

e andare per cercare, come allora,

senza quel peso che mette la paura.

William Emilio Cerritelli, è nato a Chieti nel 1953. Brillante allievo di docenti del calibro di Salvatore Valitutti, Vittorio Bachelet, Aldo Moro, Federico Caffè ed altri si è laureato presso l’Università “La Sapienza” di Roma in Scienze Politiche, per poi perfezionare i suoi studi al Tavistock Institute of Human Relations di Londra, allievo prima e quindi amico fraterno di William Gordon Lawrence, recentemente scomparso. Il suo percorso professionale ha spaziato dal primo incarico presso il Censis fino ad incarichi presso UNICEF, ILO, IFAD, FAO, UNOPS, UND. Attualmente vive in Brasile, da dove continua a viaggiare in tre continenti per il suo lavoro, oggi principalmente basato sul policy making e la valutazione di grandi progetti.