La solitudine del fuoco - Daniele Cavicchia -

Letture

La solitudine del fuoco

Passigli, 2016

 Un libro deve frugare nelle ferite, 

anzi deve provocarle.

Un libro deve essere un pericolo.

 (E. Cioran)

Quando scegliamo di leggere un libro, ci disponiamo ad accettare un rischio.

Il rischio di entrare in un mondo che non conosciamo, che è il mondo interiore di un altro. 

Qualcosa che ci potrebbe destabilizzare, mettere in discussione le nostre certezze, farci sorgere dei 

dubbi. Ed è proprio questo che accade “entrando” nell’universo poetico di Daniele Cavicchia: si 

entra in una dimensione altra.

Della sua opera hanno scritto in molti: critici, poeti, filosofi.

Tutti sono concordi nel definire la poesia di Cavicchia onirica e visionaria, in

quanto i fatti si svolgono nella dimensione del sogno, ma in un sogno vigile, di quelli in cui

chi sogna percepisce l’assurdo e cerca tuttavia di carpirne il senso.

La sua è, come scrisse Mario Luzi, “una scrittura appena un po’ delirante ma inoppugnabile nel suo 

proprio ordine". Non riconducibile a modelli antecedenti.

"Una scrittura enigmatica, enigmatica essendo non la modalità ma l’essenza”

Alcuni l’hanno definita filosofica, altri sapienziale.

Di certo vi è che il poeta, laddove è filosofo, lo è in senso socratico, in quanto sa di non sapere.

Meglio dice in proposito Sergio Givone: “Il concetto, la filosofia, sono la sostanza stessa

di questa poesia, sono tutt’uno con essa e quindi il lettore non viene messo di fronte a un

enigma da sciogliere, bensì a un viaggio da intraprendere, una ricerca da compiere.

Viaggio senza fine, ricerca inesauribile”.

Giudizio che conforta la prima sensazione che ebbi leggendo la poesia di Cavicchia

E’ una nuova Wanderung, quella che Daniele Cavicchia intraprende, il Wanderer essendo un 

avventuriero dello spirito, un essere che va alla ricerca di se stesso, o meglio, dell’indefinibile, di ciò 

che nel profondo dell’animo sappiamo esistere, ma che sfugge ad ogni analisi della ragione.

Chi scrive non ha alcuna pretesa di rivelazione, non è custode di alcuna verità ma

assiste agli eventi con chi legge, ne partecipa e condivide lo spaesamento, la precarietà

dell’esistere. 

L’unico strumento che il poeta possiede è la parola e con essa tenta un dialogo

che si fa preghiera, con la consapevolezza che La parola è un mezzo limitato, non arriva a 

raggiungere l’altra sapienza.

Maria Grazia Di Biagio

(Dagli appunti per una presentazione. 
Libreria tempo Libero,Teramo 2017)

LA SOLITUDINE DEL FUOCO

 I

Quando la vidi la prima volta

l’angelo aveva perso un guanto

lei pensò fosse il suo

io di essere nella trasparenza dell’abisso

poi lei sorrise come chi ha occhi

troppo azzurri per scavalcare il cielo

e spingermi nell’ostinato inchiostro

che a malapena contiene la storia che mi illude

La pelle levigata profumava di sacro

attingeva energia dall’amore

che ognuno le donava, io avevo

poche parole e in quelle annegavo

Se non sai adesso cos’è l’amore,

disse l’angelo, sarai sempre lontano da lei

io lo guardai come si guarda un fiore

che non può esistere

e se solo esistesse non sarebbe un fiore

ma un mondo di idee dal sapore di eterno

Dimmi allora di questo tempo e di me

che tento di esistere attraverso lei

L’amore è solo il segreto della follia

che l’assolve, immagina alberi sulle nuvole

acqua nel deserto dove le anime sospirano,

l’amore è un cristallo che racchiude il creato

L’angelo aveva ritrovato il guanto

lei aveva perso anche l’altro,

la mia mano accarezzava la sua

o forse era la sua a farlo

ma nulla veniva reclamato

ciò che accade nel segreto della mente

la mente ignora

come quegli occhi troppo azzurri

che guardavano dove lei non voleva.

IV

Il quarto giorno il pullman era affollato

ma lei mancava. Anche la sua stanza

era vuota e spenta la luce. L’angelo

leggeva l’altra sapienza nel libro segreto

Decisi di ingannare il tempo

e quindi me stesso, concentrando

il ricordo sulla schiena di una bionda

e sulle curve appena sotto

Sono questi i pilastri che reggono

il mondo? pensai, È dunque questo

che giustifica l’esistenza? Oppure

gli occhi non sanno più guardare?

Il quarto giorno lei non c’era

se non come inizio di un discorso,

l’attesi e fui una memoria sospesa

al crocevia del peccato.

  

X

Quando la rividi la quinta volta

aveva una cadenza senza peso

la polvere di un lungo viaggio

appena l’inizio di un discorso.

Io sono la storia che potevo essere, disse,

l’ultima goccia del diluvio

il saluto di chi è appena risorto.

Eppure non sono io quello che aspetti

ma l’altro che ripete la propria storia

mentre la fine sta accadendo.

Tu, invece, chiedi l’inizio, un numero

perfetto che diventi l’annuncio

di una nuova promessa, tu

all’interno della tua prigione.

Sono il limite alla tua parola,

la forma incompiuta che non puoi

ricomporre, l’assenza che ti circonda.

Ogni cosa è creata fallace

eppure ripetibile, ogni gesto compiuto

e riconosciuto, ogni promessa giurata

e disattesa. Ascolta, siamo gli stessi

di un mondo che ci ha preceduto,

complici di un progetto accennato,

distratta progenie incapace di mutare

l’accadere, occupati come siamo

nel curare l’alchimia del dimenticare.

Siamo gli avi di noi stessi.

XII

Quando verrai grida il mio nome, gridalo,

potrei essere all’interno di una frase

in forma di virgola o di apostrofo,

forse solo come punto di fondo pagina.

Grida il mio nome, gridalo

o quello che in quel tempo avrò

Non chiedo altro

posso solo aspettare la tua venuta

nella balbuzie delle ipotesi.

Perdona, tu che l’angelo accompagna

e prega nella stanza vuota

che di te è piena

Quando verrai nel segreto del tuo nome

sarò un’orma nella tormenta

sfiderò la bestia crudele

offrendo il mio collo perché l’addenti

quando verrai, mi dirai chi potevo essere

e non quello che sono stato.

XIV

Ora il suo sorriso permea il mondo

nel silenzio degli alberi

nella quiete dell’erba e dei ruscelli

nella quiete dove tutto accade

non esiste parola

che possa definirlo

L’angelo conosce quel sorriso

che rivela l’altra sapienza

e che lui è assorto

mentre sfoglia il libro segreto

accanto ad un fuoco

che brucia la propria solitudine.

  

XVIII

Cerco di tacere quello che non so dire,

la parola muta e discorde

del ricordo trattenuto

non posso se non nella tua lingua che ignoro.

a pensarci, nel tempo,

il dolore rimane uguale

riesce a dividersi dall’amore

e fissare le immagini

su ogni pagina che sei costretto a leggere;

allora capisci che è tempo di tacere

perché anche i colori

sono destinati a sbiadire

La settima volta che la rividi fu in un sogno,

accarezzava l’erba che copriva

le cicatrici del mondo e mi suggeriva

una preghiera che solo in paradiso

poteva essere udita,

la guardai come un segreto da custodire

come se nulla fosse accaduto

o se tutto potesse essere cancellato

da un altro dio

che per punire la mia intrusione

usasse l’altra pietà

L’angelo volse le spalle,

lei calzò i guanti perché non vedessi.

Ogni cosa è ordine, udii,

il fiore appassisce e rinasce,

la foglia cade

ma poi l’albero si riveste,

così l’universo

ripete che ogni cosa va e poi ritorna.

Quindi non tutto è già stato?, chiesi

Ogni cosa sarà, rispose la voce,

quando ogni cosa sarà un’unica cosa.

  

XIX

Quando la rividi l’ottava volta

ero distante dalla sua carezza

in uno spazio definito

capace di una sola lingua

e lontano dalla possibile armonia

La poesia è un discorso

che viene a sorprenderti dal futuro

arriva e tu non la riconosci

poi ti disseta e stordisce

alla fine ti disconosce

Non offenderti,

sei solo un mezzo, ti chiede

di ordinare i frammenti

nelle case giuste

Strappare le parole di troppo

dolore e tu bari e menti,

manipoli, infine accetti

la visita che ti affanna.

   

LA PENNA

I

La penna diventa la parola del silenzio

poche volte penetra il tuo:

noi sappiamo di un mondo finito,

il planare dei gabbiani sulle onde,

la musica dell’acqua increspata,

sappiamo ciò che vediamo,

a volte il perfetto nell’imperfetto,

la figura nella cenere che resta.

Quando penso a lei

vedo la grazia e il perdono

il perfetto nell’imperfetto;

sei anche Tu

la Tua imperfezione?

Dimmi, siamo oltre noi?

  

  

DETTATO

I

L’inizio

Lei ammalò di pace

quando perdonò il male;

l’arancio si impose e così il verde

poi più nulla durò

solo un lamento nella lacrima di crosta

Non la vidi ancora

o forse avvenne in un sorriso

ma non potevo chiedere chi fosse

se già io stesso non la riconoscevo

e lei passò come un profumo di siepe

Poi fu l’inverno biancolucido

di gocce e brividi

fu lo sguardo strettociglia

forse un gesto a scompigliare

l’ordine stabilito

Poi ammalai io nel mancato perdono

e guarii e ancora ammalai

e c’era lei e non c’era

poi volli che tutto si compisse

ma senza parole e un solo silenzio

E vidi chi mancava e chi restava

i mancanti erano tornati

chi prima era invece ormai andato

e divenni sordo e cieco

e da subito fui iniziato ai misteri

Allora lei venne e sorrise

la sua veste emanava un profumo di siepe

ed era sorpresa dalla mia incertezza

e ancora ammalai di un male invisibile

lei mi tese le mani e mi insegnò la leggerezza

Ciò che dopo avvenne

è nelle pagine da scrivere.

  

III

La parola

La parola è caduta

nella memoria della zolla

risorge dal tuo sguardo

quando mi sorveglia

Ogni momento è una fine

ogni nome una lapide

siamo nomi su lapidi

parole smozzicate nei ricordi

Dov’è il tripudio dello stelo?

Dove il suo inizio?

Tu, chiedo, sei stata o da venire?

Dov’è il roseto, la tua promessa?

La parola caduta

era una promessa

la promessa divenne parola

la parola un silenzio udito.

  

LA MIA SPOSA

III

Parliamo poco di lei

che volle chiamare Micol

temendo di allontanarne il ricordo

evocarla potrebbe imprigionarci

in una realtà che non ci sopporta

eppure è nell’altro cielo il segreto del volo

e in questo andare e tornare

nel dolore del corpo

il ricordo di essere ancora.