Foto Lorenzo Ragni
È giusto che si misuri con la
dura
ombra che una colonna getta
d’estate
oppure con le acque di quel fiume
nel quale Eraclito vide la nostra
follia,
il tempo, poiché al tempo e al
destino
assomigliano entrambi: l’imponderabile
ombra diurna e il corso
irrevocabile
dell’acqua che prosegue il suo
cammino.
È giusto, ma nei deserti il tempo
un’altra sostanza trovò, soave e
pesante,
che sembra sia stata immaginata
per misurare il tempo dei morti.
Sorge così l’allegorico strumento
delle figure dei vocabolari,
il pezzo che i grigi antiquari
confineranno nel mondo
cenerognolo
dell’alfiere scompagnato, della
spada
inerme, del torbido telescopio,
del sandalo morsicato dall’oppio,
della polvere, del caso e del nulla.
Chi non si è soffermato davanti al
severo
e tetro strumento che si
accompagna
nella destra del dio alla falce
e le cui linee Dürer ripeté?
Dall’apice aperto l’inverso cono
lascia cadere la sabbia
minuziosa,
oro graduale che si libera e
riempie
il concavo cristallo del suo
universo.
C’è un gusto nell’osservare
l’arcana
sabbia che scivola e che declina
e che, sul punto di cadere,
vortica
con una fretta che è del tutto
umana.
La sabbia dei cicli è la stessa
e infinita è la storia della
sabbia;
così, sotto le tue gioie e il tuo
dolore,
l’invulnerabile eternità si
inabissa.
Non si ferma mai la caduta.
Io mi dissanguo, non il vetro. Il
rito
di travasare la sabbia è infinito
e con la sabbia ci scappa la
vita.
Nei minuti della sabbia mi pare
di sentire il tempo cosmico: la
storia
che racchiude nei suoi specchi la
memoria
o che il magico Lete ha dissolto.
La colonna di fumo e quella di
fuoco,
Cartagine e Roma e la loro
stretta guerra,
Simone Mago, i sette piedi di
terra
che il re sassone offre al re
norvegese,
tutto trascina e perde questo
instancabile
filo sottile di sabbia numerosa.
Non mi salverò io, fortuita cosa
di tempo, che è materia così
friabile.
da: Jorge
Luis Borges POESIE (1923 – 1976)
BUR rizzoli, 2010
Traduzione di Livio Bacchi
Wilcock
Testo spagnolo a fronte
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