Luigi Paraboschi - Quattro poesie fra amore e disincanto -

                     Poesia Italiana Contemporanea

Paesaggio con Marina a vista

                            

Avremmo potuto vivere

anche dentro un frutto di melograno

tu ed io, e raccontarci le tenerezze

acidule delle nostre contraddizioni

ma quando c'incontrammo

non avevamo più fogli bianchi

nelle Moleskine, quel poco di noi

ch'era di fantasia fummo costretti

ad annotarlo a margine

dove c'era poco spazio

ma la traccia era già scritta

non si poteva fare finta che....

Illudersi come amanti in buona fede?

Sopra di noi gravava un segno

a prescindere da noi,una circoncisione

che ci impediva di nascondere

l'appartenenza, no,  tu eri

un bigné quaresimale

ed io un controsenso diventato sogno.

Meglio così com'è rimasto

senza consumarsi, ti tengo

nel ricordo d'una fotografia

e tu m' invii ancora qualche verso

per il benestare, ma se ancora succede

che ti penso, mi sciolgo nel pensiero

dei tuoi fianchi e in quegli occhi

che in troppi hanno desiderato.

                    Certo, c’incontreremo

                   Certo, c’incontreremo a video spenti

                   davanti al sagrato d’una chiesa, oppure

                   in una città distesa sopra l’acqua, là

                   si perderà l’incontro tra due mature

                   storie costruite sopra parole cancellate.

                   Ti porta ora lontano il primo freddo

                   che smorza il tardo fiore giallo

                   delle zucche e lascia dentro il solco

                   gli ultimi pomodori, quelli immaturi

                   come noi, a concimare per un’altra primavera.

                   Nebbia e stanche poesie, commenti deja vu

                   ci faranno un po’ di compagnia, l’autunno

                   velerà la tue caviglie con le autoreggenti

                   e la ricchezza dei tuoi seni sarà

                   solo per un occhio usa e getta.

                   Tutto prima di vivere, assassinato

                   come un bambino in fasce nella culla,

                   passi perduti alla ricerca d’una colpa,

                   ma chi se non il tempo che non dà tregua

                   ai sogni, e questa lucidità che ci corrode

                   e incancrenisce anche la volontà di viverci

                   da dentro e disperati, anche per un istante ?

                   Chiudo ormai gli occhi alla speranza

                   di traghettare sulla tua sponda queste nevrosi

                   e mescolarle con la tua risata e con la voce

                   che talvolta invoca ancora la carezza.

                   Guarderai  un giorno con disincanto

                   la fila dei tuoi vestiti nell’armadio

                   dubbiosa se calzare prima o poi

                   quel paio di scarpe rosse  trasgressive

                   e non vedrai dentro lo specchio

                   la mia figura sopra la tua spalla,

                   ti cingerò la vita e sarà sera.

        

         Parole con l'acquerello

         Scrivo con l'acquerello sopra fogli di carta riciclata,

         e quando con le piogge di novembre ti coleranno

         dalle ciglia le parole, si formeranno pozze d'acqua nera

         sulla tavola ove  siedi per la cena solitaria.

         Non dall'Amiata come Arsenio ti mando le notizie

         ma dalla Bucovina imperiale ov'è settembre ancora

         con la sua bella luce che s'adagia sopra le foglie

         ed incendia l'arancio delle tende sopra le terrazze.

         E' domenica di preghiera silenziosa - minoritaria

         come una poesia - con giochi chiari sopra i tetti

         chiazze scure d'ombra sotto i tigli e pennellate

         blu di Prussia che sfumano i tronchi maculati

         ma è anche gioventù, è vita quella che rastrema i muri

         dove il giorno esplode di colore e l'erre blesa

         delle turiste inglesi slitta sopra i bicchieri

         e sulle tazze, ed è stupendo pensare senza sapere

         di pensare, gustare questo tempo, immobili come

         si gode un quadro terminato ma ancora senza firma

         ora che i ricordi sono le ombre perse degli indirizzi

         che non oso digitare mentre scrivo parole disossate

         e mi dissanguo in questo silenzio pieno, e tramato

         con  piaghe da decubito sull'anima, ma tu non le puoi

         ammorbidire perché t'ho chiuso il labbro a filo doppio

         mentre salivi gli scalini d'un treno verso il mare.

Requiem per due lampadine fulminate

I tuoi silenzi d’ossidiana sono come il gelo nelle grondaie

di Pietroburgo che inizia con novembre e dura fino a marzo

ed è inverno anche sulle imposte di questa casa sugli Appennini

ove pronuncio parole acciottolate nella sera di mezza estate

e m’illudo che rassomiglino a preghiere, ma sorridono

i miei Penati perché nulla dei nostri crucci li coinvolge,

restiamo solamente tu ed io e le nostre deboli volontà

per allargare questo vallo di Adriano ed allagarlo poi

senza il conforto di credere più alle parole

che non sappiamo più scrivere ed imbucare,

forse le pensiamo ma le lasciamo scorrere giù dai vetri

sperando che il disgelo che verrà ce le riconsegni intatte.

Qui resto con le labbra dubitanti, e sgretolo di te

ogni dolcezza, qui scavo fosse ove seppellisco

versi sulle nostre stagioni di aspra lontananza

ed ora il mio pacemaker quasi non manda più impulsi

troppi sono i bypass per i tubi incrostati della memoria.

È ora di staccare i fili del mio monitor, anche s’è

ancora viva sullo schermo la riga lunga della tua risata,

non mi so decidere a premere il pulsante off, forse tu

l’hai già fatto, ma io ti conservo in vita come si fa

talvolta con quelle lampadine che ci appaiono fulminate

e poi, se le scrolli un poco tra le mani, i fili prendono

la corrente e si fa luce attorno, anche se per poco.

                                          

Luigi Paraboschi vive a Piacenza. Ha pubblicato due libri di poesia :

nel 2007 – la raccolta "Il peso delle foglie”

nel 2009 – la raccolta "Geometrie precarie “

Collabora con la Fanzine di poesia Versante Ripido